寄梦古斋第8章 尘埃里的指纹

1925年的北平秋意已经浸透了琉璃厂的青石板路。

清晨的雾还没散就被挑着担子的小贩踩碎在巷子里混着油条铺的香气和古董店的樟木味在半空里缠成一团温吞的气。

陈默揣着刚从图书馆借来的《汉代考古图录》长衫下摆沾着草屑——他昨夜里在城外的燕园荒地里蹲了半宿就为了看清楚一块新出土的汉代残砖上的纹饰。

此刻他攥着书脊的手指微微发僵却还是循着那股熟悉的樟木味拐进了琉璃厂最里头的“聚宝阁”。

掌柜的正趴在柜台上打盹黄铜算盘的珠子被晨露浸得发亮。

陈默放轻脚步目光扫过架子上的瓶瓶罐罐：缺了耳的宋瓷断了柄的铜镜还有尊蒙着厚灰的唐三彩马马鬃的釉色早就褪成了土黄。

他的视线在角落里顿住了。

那尊陶俑就歪歪扭扭地靠在褪色的锦盒上高不过三十厘米身上的彩绘像被雨水泡过的旧画红的发暗白的发灰唯有左臂的断口处陶土泛着点干净的白像是被人反复摩挲过。

“掌柜的这陶俑……”陈默的声音惊动了掌柜老人抬起布满红血丝的眼打了个哈欠。

“哦那个啊。

”掌柜用袖口抹了把脸指节敲了敲柜台“河南来的货上周刚收的。

断臂缺腿的摆着晦气你要是瞧得上给个跑腿钱就拿走。

” 陈默已经走了过去指尖轻轻拂过陶俑的肩颈。

陶土冰凉带着种沉在地下多年的潮意像刚从土里刨出来的红薯。

他忽然停住了——在断口下方半寸的地方陶土的缝隙里卡着点什么不是灰也不是土倒像是片极薄的、半透明的东西。

他从怀里摸出放大镜这是他用三个月的助学金换的镜片边缘还留着他自己磨出的细痕。

光圈罩住那片东西时陈默的呼吸猛地顿住了：那是枚指纹。

不是成年男人的宽厚也不是老人的干瘪指尖的弧度很窄纹路浅得像初春刚融的冰分明是个孩子的指纹。

它嵌在陶土的细缝里像是被人用指尖轻轻按上去的连指腹的涡旋都看得清。

“这陶俑……出过土？”陈默抬头时声音里带着自己都没察觉的颤。

掌柜的眯着眼想了想：“听送货运的说是从洛阳那边的老坟里扒出来的具体哪座坟谁知道呢。

” 他撇撇嘴“要我说就是个乡下匠人的粗活你看这眉眼画的歪歪扭扭的。

” 陈默却没听他说话他正用指腹贴着陶俑的脸颊那点残存的彩绘下陶土的弧度很柔和眉梢微微向上挑嘴角藏着点浅窝——像极了母亲生前捏的泥人。

他忽然想起十岁那年的夏天母亲坐在葡萄架下给他捏侍女俑。

她的手指总带着点面香捏出的侍女总爱歪着头说这样“看着机灵”。

后来母亲咳得直不起腰就躺在病榻上教他捏：“你看这手腕要细像刚抽条的柳肩颈要圆才像个姑娘家……” “二十块大洋。

”陈默忽然开口声音比刚才稳了些。

掌柜的眼睛亮了：“你这后生……” “我只有这些。

”陈默解开长衫的盘扣从里兜掏出个布包里面是二十块银元边缘都磨圆了——这是他攒了半年的家教钱本想用来买那本绝版的《关中陶俑考》。

掌柜的掂量着银元叮当的脆响在晨雾里散开。

陈默已经把陶俑揣进了怀里陶土贴着心口凉丝丝的像块会呼吸的冰。

回燕园的路上日头渐渐高了。

陈默把陶俑放在宿舍的书桌上借着窗棂漏进来的光仔细看。

他用软毛刷轻轻扫去裙摆的灰竟在一道深裂里扫出了点黑褐色的东西——不是陶土倒像是……炭屑？ 同宿舍的老徐凑过来瞅了眼陶俑的断臂：“我说陈默你花钱买这么个残货？上周城外乱葬岗里挖出来的陶俑比这完整多了才五块大洋。

” 陈默没抬头他正用镊子夹起那点炭屑放在白纸上。

炭屑很细捏起来发脆倒像是烧过的麻纸灰。

“你看它的发髻。

”他指着陶俑的双环髻“汉景帝时期的‘垂环髻’发髻底部有三个浅窝是用竹片压出来的后来的工匠就不这么做了。

” 老徐嗤笑一声：“知道是汉代的又怎样？缺胳膊少腿的能当饭吃？” 陈默没接话夜里熄灯后他点起煤油灯把陶俑捧在手里。

灯光透过陶土的薄处在墙上投出淡淡的影子像个站在雾里的人。

他忽然想起母亲临终前攥着他的手说：“物件是死的可捏它的人是活的你摸着它就当摸着人心了。

” 陶俑的断口抵着他的掌心那点冰凉里竟像是藏着点暖。

1937年的夏天北平的蝉鸣还没歇就被枪声劈成了碎片。

陈默背着半箱书和那尊陶俑混在逃难的人群里往南走。

火车在卢沟桥被炸毁后他们就只能靠脚走草鞋磨穿了底就用破布裹着脚血把布浸透了踩在地上像朵烂掉的花。

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